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<\/figure>\n\n\n\nUn froid matin d’hiver. La route est d\u00e9serte, l’air lui pique la peau comme mille aiguilles. Le bus roule lentement, les pneus crissent sur la fine couche de glace, l’int\u00e9rieur est silencieux. Quelques passagers somnolent, d’autres regardent par la fen\u00eatre, et le chauffeur \u00e9coute le faible cr\u00e9pitement de la radio. Tout lui semble familier jusqu’\u00e0 ce qu’une \u00e9trange tache sombre apparaisse devant lui.<\/p>\n\n\n\n
Il plisse les yeux, pensant \u00e0 un d\u00e9chet, peut-\u00eatre un sac ou un tapis abandonn\u00e9. Mais plus il s’approche, plus il comprend : c’est vivant. Une ribambelle de chiots, blottis au beau milieu de l’autoroute. Ils frissonnent, bougent, mais ne se dispersent pas. Comme s’ils surveillaient quelque chose.<\/p>\n\n\n\n
Le chauffeur klaxonne \u2013 un bref signal d’avertissement. Pas un seul ne bouge. Puis il allume les feux de d\u00e9tresse, descend du bus et s’approche d’eux, prudemment, sentant le vent lui souffler au visage. Les chiots s’\u00e9cartent brusquement. Et \u00e0 cet instant, il voit quelque chose qui lui glace le c\u0153ur, non seulement \u00e0 l’ext\u00e9rieur, mais aussi \u00e0 l’int\u00e9rieur.<\/p>\n\n\n\n
Sous un tas de cadavres gisait une chienne. Une adulte, grande, morte. Les chiots \u00e9taient allong\u00e9s sur elle, comme pour la r\u00e9chauffer. Sa fourrure \u00e9tait couverte de givre, ses pattes tendues, ses yeux mi-clos. Peut-\u00eatre \u00e9tait-elle morte pendant la nuit \u2013 de faim, de froid, ou d’une voiture renvers\u00e9e. Mais les chiots sont rest\u00e9s. Ils sont simplement rest\u00e9s, ignorant que leur m\u00e8re ne se rel\u00e8verait jamais.<\/p>\n\n\n\n
Il reste debout, incapable de bouger. Chaque seconde lui para\u00eet insupportable. Une douleur sourde lui monte \u00e0 la poitrine, comme si quelqu’un l’\u00e9crasait de l’int\u00e9rieur. Puis il tombe \u00e0 genoux. Les chiots n’ont pas peur. L’un d’eux s’approche, lui caresse la main de son museau humide. Un autre g\u00e9mit faiblement. Le chauffeur enl\u00e8ve sa veste, enveloppe ses affaires et appelle quelqu’un au t\u00e9l\u00e9phone : les secours, un refuge, n’importe qui.<\/p>\n\n\n\n
En attendant, il reste assis \u00e0 proximit\u00e9. Le froid lui br\u00fble les doigts, mais il ne part pas. Impossible de partir quand on voit des petites vies se blottir autour d’une morte, sans se rendre compte que c’est fini. Il se demande : combien de fois est-il pass\u00e9 devant quelque chose de semblable, sans le remarquer, sans regarder ! Que de souffrances nous \u00e9chappent chaque jour, simplement parce que nous sommes press\u00e9s.<\/p>\n\n\n\n
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