Car je sais : sous cette terre, tout pr\u00e8s, un miracle diabolique rena\u00eet.<\/p>\n\n\n\n
![\"\"](\"https:\/\/mybook.am\/wp-content\/uploads\/2025\/10\/465154564-1-1024x398.jpg\")
<\/figure>\n\n\n\nLe matin, je suis sortie dans le jardin, pieds nus, une tasse de caf\u00e9 froid \u00e0 la main, juste pour arroser les fleurs et v\u00e9rifier si les chats avaient r\u00e9pandu leurs d\u00e9tritus. L’air \u00e9tait lourd, humide, sentant la terre et la pluie de la nuit. Tout se passait comme d’habitude, jusqu’\u00e0 ce que j’ouvre le portail.<\/p>\n\n\n\n
L’odeur m’a imm\u00e9diatement frapp\u00e9e. Lourde, comme de la rouille. Un go\u00fbt m\u00e9tallique s’est install\u00e9 sur ma langue, comme si j’avais accidentellement l\u00e9ch\u00e9 un vieux radiateur. Mon c\u0153ur s’est serr\u00e9. J’ai fait un pas, puis un autre, et je me suis fig\u00e9e.<\/p>\n\n\n\n
Sur le sol, juste \u00e0 c\u00f4t\u00e9 du parterre de fleurs, quelque chose bougeait. Visqueux, rouge\u00e2tre, comme retourn\u00e9. Cela respirait. Ou \u00e9tait-ce juste mon imagination ? Des veines bleues \u00e9taient visibles sous la peau fine, et toute la masse tremblante exhalait une odeur de d\u00e9composition.<\/p>\n\n\n\n
Instinctivement, j’ai recul\u00e9. \u00ab Oh, mon Dieu\u2026 qu’est-ce que c’est ? \u00bb
Mon c\u0153ur battait la chamade. L’espace d’une seconde, j’ai cru voir un pouls.
Vivant.<\/p>\n\n\n\n
J’ai pris mon t\u00e9l\u00e9phone et allum\u00e9 l’appareil photo \u2013 ma main tremblait. J’ai pris une photo, puis une autre. Et je suis entr\u00e9 dans la maison. La porte a claqu\u00e9 derri\u00e8re moi avec un bruit comme si je venais de m’\u00e9chapper.<\/p>\n\n\n\n
J’ai d’abord cherch\u00e9 \u00ab rouge visqueux, sentant la pourriture \u00bb.
La r\u00e9ponse est apparue presque imm\u00e9diatement, mais j’ai regrett\u00e9 d’avoir cliqu\u00e9 sur \u00ab rechercher \u00bb.<\/p>\n\n\n\n
Les premi\u00e8res lignes parlaient de parasites qui sortent du sol apr\u00e8s la pluie. Puis de champignons qui se nourrissent de chair. J’ai continu\u00e9 \u00e0 faire d\u00e9filer la page. Et je me suis fig\u00e9 en voyant une photo identique \u00e0 la mienne.
\u00ab Myc\u00e9lium mutin\u00e9. \u00bb \u00ab L’\u0153uf du diable. \u00bb<\/p>\n\n\n\n
D\u00e9moniaque. Magnifique.<\/p>\n\n\n\n
Je suis retourn\u00e9 dans la cour, prudemment cette fois, en retenant mon souffle. L\u00e0 o\u00f9 ce \u00ab quelque chose \u00bb avait repos\u00e9, un d\u00f4me rouge orang\u00e9 s’\u00e9levait maintenant, d\u00e9chir\u00e9 aux coutures, telle une fleur \u00e9trang\u00e8re. Des excroissances en forme de doigts en sortaient, d’o\u00f9 \u00e9manait la m\u00eame odeur de viande en d\u00e9composition.<\/p>\n\n\n\n
Mais maintenant, je n’\u00e9prouvais plus de d\u00e9go\u00fbt. Au contraire. Il y avait quelque chose d’ancien, de primordial l\u00e0-dedans \u2013 un rappel que la nature ne cherche pas \u00e0 \u00eatre belle. Son but est de survivre, de se reproduire, d’effrayer, si n\u00e9cessaire.<\/p>\n\n\n\n
J’observai les mouches qui grouillaient autour de ce champignon infernal et compris : ce n’\u00e9taient pas des ennemis. C’\u00e9taient des alli\u00e9s. Elles l’aideraient \u00e0 r\u00e9pandre ses spores, afin que, quelque part sous terre, dans le silence, naisse un nouvel \u00ab \u0153uf du diable \u00bb.<\/p>\n\n\n\n
Peut-\u00eatre est-ce ainsi que le monde entier fonctionne ? Nous voyons la pourriture, mais la nature voit la vie. Nous fuyons la puanteur, mais elle nous appelle au festin.<\/p>\n\n\n\n
\u00ab Et pourtant \u00bb, me dis-je doucement, \u00ab pourquoi dans la cour ? \u00bb Comme si quelqu’un voulait que je le voie.<\/p>\n\n\n\n
Ce soir-l\u00e0, je suis ressorti. L’air \u00e9tait diff\u00e9rent : sec, frais. Le champignon s’\u00e9tait ratatin\u00e9 et noirci. Seule une l\u00e9g\u00e8re odeur subsistait, comme un souvenir. Je me suis assis \u00e0 c\u00f4t\u00e9, j’ai touch\u00e9 la terre et j’ai soudain ressenti une sorte de gratitude.<\/p>\n\n\n\n
Pour cette \u00e9trange, ignoble et vivante le\u00e7on.<\/p>\n\n\n\n
Pour le fait que m\u00eame dans la pourriture, un pouls peut battre.<\/p>\n\n\n\n
Pour le fait que la vie n’est pas toujours parfum\u00e9e. Parfois, elle sent la mort.<\/p>\n\n\n\n
Et c’est pr\u00e9cis\u00e9ment pour cela qu’elle est r\u00e9elle.<\/p>\n\n\n\n
Cette matin\u00e9e a commenc\u00e9 avec horreur et d\u00e9go\u00fbt. Et s’est termin\u00e9e par la prise de conscience que la beaut\u00e9 ne r\u00e9side pas dans les odeurs et les formes. Elle r\u00e9side dans la capacit\u00e9 m\u00eame de quelque chose, m\u00eame r\u00e9pugnant, \u00e0 \u00eatre vivant.<\/p>\n\n\n\n