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<\/figure>\n\n\n\nQuand elle eut fini, elle s’allongea dans le dessin \u2013 avec pr\u00e9caution, comme si elle craignait de d\u00e9truire ce fragile miracle. Elle se blottit entre les mains dessin\u00e9es et ferma les yeux. Elle \u00e9tait l\u00e0, cette \u00e9treinte qui n’avait jamais exist\u00e9. Le monde se r\u00e9chauffa \u00e0 nouveau, malgr\u00e9 la froideur du b\u00e9ton sous sa joue.<\/p>\n\n\n\n
Une personne entra et se figea. Une b\u00e9n\u00e9vole, habitu\u00e9e aux cris d’enfants, mais pas \u00e0 celui-ci. Elle leva la main pour faire un pas, mais en fut incapable. \u00c0 cet instant, prononcer un mot aurait \u00e9t\u00e9 un sacril\u00e8ge. Le silence \u00e9tait plus sacr\u00e9 que la pri\u00e8re.<\/p>\n\n\n\n
Puis quelqu’un prit une photo. Un clic, et la sc\u00e8ne silencieuse de l’orphelinat irakien jaillit, fit le tour du monde, s’infiltra sur des millions de fils d’actualit\u00e9, o\u00f9 chacun fit d\u00e9filer son \u00e9cran, s’arr\u00eata, figea son attention. Les gens, habitu\u00e9s au sang et aux gros titres, se turent soudain devant la fillette \u00e0 la craie.<\/p>\n\n\n\n
Quelqu’un \u00e9crivit : \u00ab C’est de l’art. \u00bb Un autre : \u00ab C’est un cri. \u00bb Mais peut-on dissocier les deux ? L’art est toujours la douleur de quelqu’un traduite en forme. Et la douleur d’un enfant est la forme m\u00eame de la v\u00e9rit\u00e9.<\/p>\n\n\n\n
Vous l’avez ressenti aussi, n’est-ce pas ? Ce sol froid sous votre peau. Ce trait de craie qui ne s’efface pas sous la pluie. Nous sommes tous retourn\u00e9s un instant \u00e0 cet endroit o\u00f9 l’amour est notre seul rempart contre un monde qui s’\u00e9croule autour de nous.<\/p>\n\n\n\n
Et voici l’\u00e9trange d\u00e9tail, le tournant de cette histoire. Quand la photo est devenue virale, beaucoup ont cru que la fillette \u00e9tait morte. On a \u00e9crit des n\u00e9crologies, collect\u00e9 des dons, cr\u00e9\u00e9 une l\u00e9gende. Mais elle est vivante. Elle vit simplement en silence, l\u00e0 o\u00f9 les dessins remplacent les mots. C’est peut-\u00eatre l\u00e0 le sens profond : la mort n’est pas toujours synonyme d’absence de souffle. Parfois, c’est l’absence d’\u00e9treinte.<\/p>\n\n\n\n
\u00ab Ta m\u00e8re te manque ?\u00bb a demand\u00e9 le b\u00e9n\u00e9vole.<\/p>\n\n\n\n
\u00ab Non \u00bb, a r\u00e9pondu doucement la fillette. \u00ab Elle est l\u00e0.\u00bb<\/p>\n\n\n\n
Et elle a montr\u00e9 le contour \u00e0 la craie.<\/p>\n\n\n\n
Cette phrase est simple, presque enfantine, mais elle renferme tout ce que les adultes ont oubli\u00e9. Apr\u00e8s tout, qu’est-ce que l’amour sinon un espace o\u00f9 l’on peut se reposer et se sentir vivant ?<\/p>\n\n\n\n
Alors j’ai pens\u00e9 : peut-\u00eatre que notre monde tout entier est une tentative de compl\u00e9ter l’image de quelqu’un qui nous manque. Chaque action que nous entreprenons, chaque chanson, chaque maison, chaque pri\u00e8re \u2013 autant de traits de craie sur le b\u00e9ton. Nous dessinons pour ne pas dispara\u00eetre. Nous nous fondons dans les contours, pour ressentir, ne serait-ce qu’un instant, la chaleur du pass\u00e9.<\/p>\n\n\n\n
Quand le soleil a touch\u00e9 le sol, la silhouette blanche a brill\u00e9, comme vivante. La craie semblait \u00eatre du feu. La fillette dormait. Et j’ai compris : parfois, le silence est plus \u00e9loquent qu’un cri.<\/p>\n\n\n\n
L’amour n’est pas un sentiment. C’est une trace. Il demeure m\u00eame quand le temps efface tout le reste.<\/p>\n\n\n\n