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<\/figure>\n\n\n\nElles n’\u00e9taient pas des prisonni\u00e8res, mais des marchandises. On les payait, on marchandait, comme des personnes sans nom. Parfois, un des gardes plaisantait : \u00ab Vous \u00eates libres. Essayez juste de vous enfuir. \u00bb Puis des rires d\u00e9chiraient l’air, et le silence retombait sur elles.<\/p>\n\n\n\n
Un jour, Linh, l’a\u00een\u00e9e, entendit le gardien s’enivrer et s’endormir pr\u00e8s de la porte. Sa cl\u00e9 tomba par terre. Elle ne se souvient plus comment elle a pris sa d\u00e9cision. Elle se souvient seulement du bruit : du m\u00e9tal contre le b\u00e9ton. Et puis\u2026 la course. D’abord silencieuse, puis d\u00e9sesp\u00e9r\u00e9e. Elle tra\u00eena la seconde, Mi, par la main, comme une enfant.<\/p>\n\n\n\n
Quand elles sortirent de la maison en courant, la pluie leur fouettait le visage, comme pour effacer tout ce qu’elles leur avaient fait. Elles coururent pendant deux jours, se nourrissant de feuilles et d’eau des foss\u00e9s. \u00c0 un moment donn\u00e9, elles crurent \u00eatre suivies et se cach\u00e8rent dans les marais. Linh raconta plus tard que c’est l\u00e0, pour la premi\u00e8re fois depuis des mois, qu’elle sentit la terre \u2013 pas la sueur, pas le sang, mais la vraie terre, la terre vivante.<\/p>\n\n\n\n
Mais un faux pr\u00e9texte les attendait \u00e0 la fronti\u00e8re. Elles furent arr\u00eat\u00e9es par des soldats. Des uniformes cambodgiens. Les m\u00eames visages, les m\u00eames regards indiff\u00e9rents. \u00ab D’o\u00f9 venez-vous ? \u00bb \u00ab Du Vietnam. \u00bb \u00ab Retournez d’o\u00f9 viennent vos ma\u00eetres. \u00bb Et de nouveau ce rire qui vous serre les entrailles.<\/p>\n\n\n\n
Ils ont eu de la chance, cette fois-ci. Un soldat, tr\u00e8s jeune, leur a dit doucement : \u00ab Courez avant qu’il ne soit trop tard. \u00bb Ils ont couru sans se retourner. C’est ainsi qu’ils ont atteint le c\u00f4t\u00e9 vietnamien, o\u00f9 ils ont enfin \u00e9t\u00e9 consid\u00e9r\u00e9s comme des \u00eatres humains, et non comme de la marchandise.<\/p>\n\n\n\n
Aujourd’hui, ils racontent que des centaines de personnes sont rest\u00e9es l\u00e0, dans ces maisons. Des filles, des femmes, certaines m\u00eame avec des enfants. Et personne ne crie, car l\u00e0-bas, les cris n’ont pas leur place. Ils ne parlent que par peur.<\/p>\n\n\n\n
En \u00e9coutant leur r\u00e9cit, une question me tourmentait : comment est-il possible de r\u00e9duire une autre personne \u00e0 l’\u00e9tat d’ombre et de dormir paisiblement ? Le mal ne r\u00e9side-t-il pas dans les monstres, mais seulement dans les \u00eatres \u00e9puis\u00e9s qui ont d\u00e9cid\u00e9 que la souffrance d’autrui ne les concernait pas ?<\/p>\n\n\n\n
Lin dit que chaque lever de soleil est d\u00e9sormais un miracle pour elle. Elle se r\u00e9veille encore en sueur, cherchant la porte du regard. Et puis elle se souvient : la porte est ouverte. Et le soleil existe bel et bien, et n’est pas qu’un reflet dans une lampe au plafond.<\/p>\n\n\n\n
J’y ai longtemps r\u00e9fl\u00e9chi. \u00c0 cette libert\u00e9 qui, parfois, ne ressemble pas \u00e0 une victoire. C’est comme une cicatrice : \u00e7a fait mal, mais c’est la preuve qu’on a surv\u00e9cu.<\/p>\n\n\n\n
Et maintenant, quand j’entends le mot \u00ab fronti\u00e8re \u00bb, je ne pense plus \u00e0 des lignes sur une carte. Je pense \u00e0 deux femmes qui courent sous la pluie.<\/p>\n\n\n\n