Il se tenait debout, la poussière rouge jusqu’aux genoux, tandis que l’air chaud et chauffé par le soleil fondait au-dessus des collines Mirerani.
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Le métal sentait la terre. Humide, vieux, épais, comme si l’histoire elle-même respirait sous l’argile. Lorsque la lame émergea de l’obscurité, l’archéologue René
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Ava s’effondra sur le carrelage, silencieusement, comme si quelqu’un l’avait déconnectée de l’intérieur. Le bruit de sa tête heurtant le carrelage résonna aux
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