Le métal sentait la terre. Humide, vieux, épais, comme si l’histoire elle-même respirait sous l’argile. Lorsque la lame émergea de l’obscurité, l’archéologue René
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Ava s’effondra sur le carrelage, silencieusement, comme si quelqu’un l’avait déconnectée de l’intérieur. Le bruit de sa tête heurtant le carrelage résonna aux
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J’ai toujours été fière d’être observatrice. Chez nous, personne ne pouvait même changer la place d’une cuillère ; je remarquais tout. Alors, quand, après
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