Pas avec des cris. Pas avec un drame théâtral.Plutôt comme une fracture intérieure, silencieuse, irréversible.Ce jour-là, je suis rentrée plus tôt du travail.
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— Tu plaisantes ? demanda-t-il doucement. C’est censé être… une blague ?Pas du tout, répondis-je calmement. Tu aimes l’idéal. L’ordre. La perfection. Alors
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Un son sec, presque violent, dans une pièce où, quelques secondes plus tôt, l’espoir respirait encore.Le coffre s’est ouvert lentement. À l’intérieur, ni
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