Il ne pleuvait pas encore, mais l’orage approchait. Thomas roulait seul sur une route de campagne qu’il connaissait par cœur, perdu dans ses pensées, quand son téléphone vibra.

Un simple coup d’œil. Une seconde, pas plus.

Le crissement des pneus. Le choc. Le cœur qui s’arrête.

Il sauta du véhicule. La voiture n’avait touché qu’un panneau de signalisation, mais quelque chose bougeait dans le champ à côté.

C’est là qu’il l’a vue.

Une petite fille, debout dans l’herbe haute. Aucun sang. Aucun cri. Juste elle, toute droite, comme si elle l’attendait.

Elle avait environ sept ans, une robe blanche tachée de terre… et des yeux trop calmes pour son âge.

Thomas voulut parler, mais elle s’avança et, sans un mot, lui tendit quelque chose.

Un vieux ours en peluche. Abîmé, un œil manquant, recousu grossièrement sur le ventre.

Mais ce n’est pas le jouet qui le glaça. C’était le prénom cousu à la main sur la patte.

“Lucas”.

C’était le nom de son petit frère, mort dans un accident vingt ans plus tôt.

Et l’ours ? Thomas l’avait enterré avec lui.

Il sentit le sol vaciller sous ses pieds.

Mais quand il releva les yeux, la fillette avait disparu.