Le silence dans la salle d’audience s’épaissit soudain, lourd, presque étouffant, comme l’air juste avant l’orage. Le juge relut les documents, puis leva les yeux.— Veuillez confirmer que ce sont bien vos signatures, Monsieur Daniel.Mon mari fronça les sourcils. Il ne comprenait pas ce qui se passait. Son assurance se fissura — à peine, mais je le vis. Il s’approcha, prit les feuilles, les parcourut rapidement.

Une seconde. Deux.

La couleur quitta lentement son visage.

— Ce sont de vieux documents… cela n’a rien à voir avec cette affaire, marmonna-t-il.

Le juge ne cligna même pas des yeux.

— Ces « vieux documents », comme vous dites, prouvent qu’il y a trois ans, vous avez transféré un compte fiduciaire ainsi que plusieurs biens immobiliers au nom de votre épouse. Et il est clairement indiqué que, en cas de divorce, le contrôle de ces actifs lui revient.

Un murmure choqué traversa la salle.

Daniel se retourna brusquement vers moi. Dans ses yeux, pour la première fois, je ne vis pas de calme — mais de la peur.

Oui. La même peur qui m’avait habitée pendant des mois.

Le compte fiduciaire.

La maison.

La part dans l’entreprise.

Il avait oublié. Tout simplement oublié.

Trois ans plus tôt, lorsque son entreprise vacillait sous le poids d’un contrôle fiscal, ses avocats lui avaient conseillé de transférer temporairement une partie de ses biens à mon nom — une personne « neutre », « non impliquée ». C’était son idée. Son plan. Ses signatures.

— C’était temporaire ! s’exclama-t-il. Nous devions tout remettre à mon nom !

Le juge tourna calmement la page.

— Aucun transfert inverse n’a été effectué. Juridiquement, ces biens appartiennent toujours à votre épouse.

Le silence devint total.

Je regardais Daniel et je compris une chose étrange : pour la première fois en sept ans, je le voyais sans masque. Sans supériorité. Sans froide assurance. Sans mépris.

Seulement de la confusion.

— De plus, poursuivit le juge, au vu des revenus générés par ces actifs, votre affirmation concernant « l’incapacité financière » de votre épouse ne correspond pas à la réalité.

Mon avocat se rassit doucement. Il n’avait rien à ajouter.

Daniel respirait lourdement. Sa main tremblait en serrant le bord de la table.

— C’est un malentendu… murmura-t-il.

Le juge le fixa.

— Un malentendu, c’est oublier un parapluie. Vous, vous avez oublié à qui appartenait votre fortune.

Un rire nerveux s’échappa quelque part.

Je serrai mon fils un peu plus contre moi. Il se réveilla et bougea légèrement, comme s’il sentait que l’air avait changé.

Et à cet instant précis, je compris : je n’avais plus peur.

Ni de lui. Ni du tribunal. Ni de l’avenir.

Le juge tourna le regard vers moi.

— Compte tenu des éléments présentés, de la stabilité financière de la mère et de la tentative du père d’induire le tribunal en erreur, la garde exclusive est accordée à la mère.

Daniel s’assit brusquement, comme si on lui avait retiré la colonne vertébrale.

Il y a à peine une demi-heure, il me regardait de haut. À présent, il n’osait même plus lever les yeux.

L’audience se termina rapidement. Les gens quittaient la salle en chuchotant. Certains me regardaient avec compassion. D’autres avec respect. D’autres encore avec étonnement.

Je me levai. Lentement. Calmement.

Je passai devant lui.

Il releva la tête. Dans son regard, il y avait quelque chose que je n’avais jamais vu auparavant.

— Tu le savais ? demanda-t-il d’une voix basse.

Je m’arrêtai. Je le regardai.

Et pour la première fois en sept ans, je souris non par politesse, non par peur, non par habitude.

Mais par liberté.

— J’ai appris à me battre, répondis-je. Simplement pas de la façon que tu imaginais.

Dehors, l’air était froid. Pur. Il sentait l’hiver et quelque chose de nouveau.

Mon fils me regardait de ses grands yeux calmes.

Et pour la première fois depuis longtemps, je ne me sentais plus faible.

Je me sentais comme une mère qui venait de reprendre sa vie.