Ce devait être une simple promenade, comme tant d’autres. Paul avait emmené Oslo, son fidèle berger, dans les bois derrière la maison, comme chaque dimanche après-midi. Le chien s’était aventuré un peu plus loin que d’habitude, courant entre les arbres, le museau collé au sol, suivant une piste invisible.

Mais lorsqu’il est revenu, quelque chose n’allait pas.

Sur son dos, accroché à son pelage humide, se trouvait un objet étrange. Un tissu rouge, ancien, usé, avec des broderies dorées presque effacées par le temps. En y regardant de plus près, Paul comprit que ce n’était pas simplement un morceau de vêtement — c’était une sorte de capuchon, comme ceux que l’on plaçait autrefois sur les statues religieuses ou les poupées anciennes.

Oslo, d’ordinaire joyeux, était silencieux. Il fixait la porte fermée de la cave.

Et cette nuit-là, quelque chose frappa trois fois depuis les profondeurs de la maison…