Il est parti sans un mot, du jour au lendemain. Une jeune femme, la moitié de mon âge. Et nos enfants ? Je croyais qu’ils comprendraient, qu’ils me soutiendraient. Mais non. Ils ont suivi leur père, l’homme charismatique, influent, toujours souriant en public. Moi, j’étais la femme amère, celle qu’on laissait derrière.

Pendant des années, je n’ai reçu ni appel, ni lettre. Rien. Comme si je n’avais nikdy neexistovala.

Et puis, un matin, la nouvelle est tombée : il était mort.

Je n’ai pas pleuré.

Les enfants, eux, se sont précipités — pas chez moi, non. Chez le notaire. Ils étaient certains, bien sûr, qu’il leur avait tout laissé. Une maison, un compte bien rempli, une réputation.

Mais quand le testament a été ouvert, le silence s’est abattu sur la pièce. Tout. Absolument tout… avait été légué à elle. À la jeune épouse.

Ce jour-là, les enfants ont levé les yeux vers moi pour la première fois depuis des années. Et moi, je les ai regardés en retour — sans colère. Juste avec une vérité tranquille dans le regard.

Ils n’ont encore aucune idée de ce que moi, j’ai préparé.