Je n’aurais jamais imaginé écrire cette phrase un jour.
Mon fils, Thomas, a 15 ans. Et il est père.

Quand il me l’a annoncé, il n’a pas trouvé les mots tout de suite. Il est resté debout dans l’encadrement de la porte, les yeux fuyants, les mains dans les poches.
— Maman, il faut que je te dise un truc… mais promets-moi de ne pas crier.

Mon cœur s’est arrêté une seconde. Et puis, il a parlé.

Elle s’appelle Inès. Elle est née prématurément, toute petite, fragile… mais bien là. Et c’est sa fille.

Je n’ai pas su quoi dire. J’étais choquée, bouleversée, en colère… et terrifiée. Comment un enfant peut-il en élever un autre ?
Mais ce que je n’avais pas prévu, c’est le regard de mon fils quand il m’a montré sa photo. Ce mélange de peur, de tendresse et d’un sens des responsabilités que je ne lui avais jamais vu.

Il m’a dit calmement :
— Je ne veux pas fuir. Je veux être là pour elle. Même si c’est dur.

Et c’est à ce moment-là que j’ai compris :
Ce n’est plus seulement mon enfant. C’est un père.

Depuis ce jour, rien n’est simple. Les nuits sont courtes. Les jugements, nombreux. Mais entre chaque difficulté, il y a aussi des sourires, des progrès, de l’amour brut.

Et moi, je suis là. Non pas pour faire à sa place… mais pour lui apprendre à être fort, à ne pas baisser les bras, et à aimer, sans condition.