Elle contempla son reflet dans le miroir – trop lisse, trop étrange. Un visage qu’elle avait créé au prix de mois de souffrance, de millions de dollars et de toute sa vie passée. Rafaela Moreno. Son nom résonnait comme un murmure de soie, mais il masquait le grondement des balles, les cris et l’odeur du sang. Aucun des clients de ses luxueux salons de beauté madrilènes ne devinait que derrière cette image parfaite se cachait l’ancien baron de la drogue mexicain Rafael Moreno – un homme qu’Interpol présumait mort depuis sept ans.

Tout commença ce soir-là, lorsque sa maison, dans la banlieue de Guadalajara, sentit le café brûlé et la trahison. Diego Vargas – son bras droit, son amant, celui qui l’avait ruiné – était assis en face d’elle, la regardant droit dans les yeux et souriant d’un air trop calme. Rafael sentit que quelque chose n’allait pas : l’arme était dans le bureau, les téléphones étaient éteints et le silence régnait dehors. Lorsque les portes explosèrent au cri d’« Interpol ! », il comprit qu’il était trop tard. Le monde se rétrécit dans un bref éclair de lumière et le hurlement des sirènes. Une heure plus tard, un corps, méconnaissable, fut retrouvé dans sa villa. Sauf que ce n’était pas lui. Le vrai Rafael gisait déjà sur la table d’opération d’une clinique frontalière de Tijuana, où une seconde naissance l’attendait.

Douleur. Longue, visqueuse, comme du métal en fusion. Pendant des semaines, il – ou elle – ne put se regarder. Un fantôme se tenait dans le miroir. La voix s’était adoucie, le corps avait changé, mais à l’intérieur, celui que l’on surnommait La Sombra vivait toujours. Ironiquement, pour disparaître, il était devenu plus visible que jamais. L’Espagne lui avait offert refuge et une nouvelle vie. La chaîne de salons « Reina del Sol » s’était développée, ses clientes s’étaient enrichies, et son argent aussi. Personne ne leur demandait d’où ils venaient.

Mais le passé ne rouille pas. Il respire sous la peau, tel un serpent venimeux.

Tout a commencé par un petit quelque chose : un magazine qui a publié la photo d’une nouvelle « icône de beauté ». Diego Vargas, aujourd’hui conseiller à la sécurité en Colombie, a vu ce regard. Ce regard même. Trop frappant pour être une coïncidence. Il ne croyait pas aux coïncidences, et il avait raison. Deux semaines plus tard, une nouvelle cliente s’est présentée dans l’un de ses salons – grande, en tailleur, des fleurs à la main. « Señora Moreno ? » a-t-il demandé, et quelque chose dans sa voix tremblait.

« Pardonnez-moi, vous me confondez avec quelqu’un d’autre. »
« Peut-être », a-t-il répondu, « mais seulement avec une personne décédée. »

Le monde autour d’elle se rétrécit à nouveau. Son cœur battait si fort qu’elle l’entendait dans ses tempes.

Raffaella savait : s’il l’apprenait, ce serait la fin. Mais c’était étrange comme la peur semblait fragile quand la force renaissait en elle. Elle retourna à l’Ombre même qu’elle avait fuie. Seulement, cette Ombre portait du parfum et souriait. Une semaine plus tard, Vargas disparaissait. La presse rapporta que c’était un accident.

Mais Rafaela le savait : rien ne disparaît sans raison.

Debout près de la fenêtre, elle contemplait les lumières de Madrid et se demandait : qui était-elle devenue ? Une femme, une criminelle, une vengeresse, ou simplement une personne désireuse de vivre ? Pouvait-on vraiment mourir si le souvenir persistait ? Ou la résurrection n’était-elle que la continuation du châtiment ?

Le lendemain matin, elle enfila une robe blanche et se dirigea vers le miroir. La lumière éclairait doucement son visage, comme une excuse. La même peau, les mêmes yeux, le même regard, mais maintenant, sans peur.

Elle caressa la vitre du bout des doigts, comme pour dire adieu à son reflet, et murmura :
« Tu n’es plus une Ombre. Tu es la lumière qu’elle s’est arrachée.»

Mais quelque chose de sombre vacillait encore au fond de ses pupilles.

Et c’était peut-être là sa véritable liberté.

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