Le salon ouvert sur l’île était presque entièrement plongé dans l’obscurité ; seule la faible lueur d’une lampe faisait trembler les ombres. Debout contre le mur, j’étais aspirée par l’air salin des Caraïbes. Il entra, vêtu d’un costume, l’air froid, comme sorti d’un cauchemar. Je dis : « S’il vous plaît… que les choses soient différentes.» Et il n’en respira que plus profondément l’odeur de mon anxiété. Selon Giuffre, c’est à ce moment-là, en 2002, sur l’île Jeffrey Epstein, qu’elle rencontra pour la première fois l’homme politique – le « Premier ministre », qui refusa de révéler son nom.

La scène se déroula plus vite que ses pensées ne pouvaient l’assimiler. Il s’approcha, sa voix tremblante : « Ne… » – et tout, lumineux et monochrome, disparut d’un coup. « Il m’attrapa de nouveau par le cou et me serra la gorge », se souvient-elle. « Jusqu’à ce que je perde connaissance.» Et puis le coup de théâtre arriva : celui qu’elle avait perçu comme son sauveur, Jeffrey Epstein, refusa d’intervenir. Il dit : « Ça fait partie de ton travail. »

J’entends ses pensées noyées dans un cri : pourquoi aucune aide, alors que tout autour d’elle implorait de l’aide ? Pourquoi la confiance devient-elle une cage ? Elle dit : « J’étais à genoux, le suppliant : «Aide-moi, s’il te plaît, ne me ramène pas à lui.» »

La réponse fut le silence et un regard froid, comme un ordre : « Sois à moi. » Puis – cette même cabane, l’avion « Lolita Express », l’inquiétude de l’inéluctabilité : elle se souvint d’être assise, regardant la mer par le hublot, terrifiée à l’idée qu’il y entre à nouveau.

« Tu y arriveras parfois », dit-il doucement, comme une phrase.

Il n’y avait plus de calme là-bas : une éclipse. Son monde étroit était devenu son enfer, et lui, le maître de sa peur. Les particules de lumière de la lampe semblaient refléter les yeux vitreux de cet homme.

Des pensées s’insinuèrent : qu’y a-t-il de plus terrifiant : un moment de violence ou un instant de trahison ? Quand le coup retentit non seulement d’un poing, mais des mots : « Tu es à moi ». Et puis le silence. Et il n’y a pas de conclusion. Dans ses mémoires, Nobody’s Girl : A Memoir of Surviving Abuse and Fighting for Justice, publiés après sa mort, elle décrit la situation comme une prose de douleur, un syllogisme de peur et de silence.

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« Pourquoi moi ?» se demanda-t-elle.
« Parce que tu étais là.» La réponse resta muette.

Et puis vint le paroxysme : lorsqu’elle ne put plus se taire, elle réalisa que la force ne réside pas toujours dans le poing, mais dans le silence. Elle vit son regard satisfait tandis qu’il la dépouillait de ses dernières illusions. « Il riait quand il avait mal », écrit-elle.

Et une corde sensible résonna en elle : « Si je survis… »

Elle a survécu. Mais elle en payait le prix chaque jour. Et puis elle a compris que son salut ne résidait pas dans quelqu’un d’extérieur, mais en elle-même.

Dans le miroir qui s’achève – la même lampe, la même ombre, mais d’une couleur différente. Je me tiens près du mur, une bouffée d’air pur, et je dis : « S’il te plaît… que ce soit différent. » Et peu importe qu’il vienne ou non. Car maintenant, je tiens ma lumière – moi-même.

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