La chute fut si soudaine qu’Aron n’eut même pas le temps de comprendre ce qui lui était tombé dessus. Un bruit sourd, un nuage de poussière, puis un silence glacial. Il tenta de retirer sa main, mais le rocher la plaqua si fort contre la paroi que la terre elle-même semblait vouloir le retenir. Dans le canyon de Blue John, l’écho étouffait tous les sons. Même sa propre voix lui paraissait étrangère.

Pendant les premières heures, il garda espoir. Le vent portait l’odeur du sable sec, le soleil, filtrant à travers une étroite fissure entre les rochers, caressait son visage comme un rayon doré. Il appela à l’aide, bien qu’il sût pertinemment que presque personne ne s’aventurait dans ces contrées. Mais l’espoir est tenace tant qu’on a des forces.

La nuit venue, la température chuta et la pierre se refroidit tellement que sa peau commença à s’engourdir. Un autre ennemi s’ajouta à lui : la solitude. Elle ne crie pas, ne menace pas, mais sa pression est plus silencieuse et persistante que celle d’un rocher. Il essaya de se fixer un objectif : compter les secondes, penser à chez lui, filmer avec une petite caméra, laissant une trace de sa voix dans le vide.

Le troisième jour, l’eau avait presque disparu. Ses lèvres étaient gercées, sa tête lui faisait un mal de chien, comme si quelqu’un lui insufflait de l’air dans le crâne. Il tenta de déplacer la pierre : il creusa, poussa avec ses pieds, s’appuya sur son épaule. En vain. Le rocher était inamovible, comme si une partie de la planète avait décidé de le condamner.

Et puis vint cette fausse alerte – une sensation étrange, comme si quelqu’un marchait réellement dans le canyon. Un bruissement, comme des pas. Il se raidit, se redressa autant qu’il le put et écouta jusqu’à en avoir mal. Mais ce n’était qu’une illusion, un tour du vent. Et cela le frappa plus fort que le silence.

« Hé !» cria-t-il malgré tout. « Il y a quelqu’un ? » Il n’y eut aucune réponse. Seule la poussière se soulevait et retombait.

Un soir, alors que le soleil disparaissait dans une étroite crevasse, il pressa sa tête contre son épaule et murmura :

« Si tu ne peux pas sortir, pourquoi t’es-tu battu ? »

La phrase planait comme un fil brisé que personne ne ramasserait.

Et puis la décision s’imposa. Dure, brûlante de peur, mais la seule possible. Il comprit : personne ne le trouverait. Personne ne viendrait. Personne ne savait qu’il était là. Il devait donc s’enfuir par lui-même. Le prix à payer était trop élevé, mais il n’y avait tout simplement pas d’autre solution.

Il avançait lentement, prudemment, évitant tout mouvement brusque pour ne pas perdre connaissance. Rien ne se passa comme dans les films – ni héroïquement, ni rapidement, mais lourdement et délibérément. Il ne pensait ni aux légendes, ni à la survie, ni à ce que cela donnerait. Il ne pensait qu’à respirer. À voir le prochain pas.

Le bruit du canyon changea après qu’il se fut libéré. Les échos ne semblaient plus vides ; ils résonnaient comme la respiration profonde et vibrante des rochers. Aron devait descendre, même si ses jambes tremblaient de faiblesse et d’épuisement. Il s’accrochait aux rebords, sentant chaque douleur le consumer, mais il continuait d’avancer.

Lorsqu’il sortit de l’étroit passage, l’odeur brûlante du désert flottait dans l’air. La chaleur était suffocante, le soleil l’éblouissait, comme si le monde voulait lui parler après un long silence. Il marchait. Lentement. Progressivement. Mètre après mètre.

Et soudain… des gens. Des touristes, qui s’arrêtèrent brusquement, comme s’ils avaient aperçu un fantôme.

« Hé ! Ça va ?!»

Aron tenta de sourire, mais ses lèvres tremblaient.

« À l’aide… s’il vous plaît… » Sa voix se brisa.

Ils lui donnèrent de l’eau, appelèrent les secours et le soutinrent par les bras. À cet instant, il ne se sentait pas comme un héros. Il se sentait comme un homme qui voulait simplement vivre.

Et lorsqu’il repensa plus tard à son périple – ces cent vingt-sept heures de souffrance, de silence, de désespoir et de détermination – il comprit : le choix qu’il avait fait alors n’était pas une question de courage. C’était une question de désir de revenir à la vie, aussi difficile fût-elle.

Le canyon de Blue John rappelle encore cette histoire. Celle d’un être humain capable d’endurer l’incroyable. Celle d’une force qui ne naît pas des cris, mais de la volonté de continuer, même quand il ne reste presque plus rien.

Il émergea de ces rochers – épuisé, exténué, mais vivant.

Et dans cette révélation résidait la réponse la plus simple et la plus juste à la question ultime :

quelle est la valeur de la volonté humaine ?

Au commencement, la pierre décidait de tout.

À la fin, c’est lui qui décida.