Rien, absolument rien.

Le drone descendit lentement, ses lumières fendant le vide comme des lames froides. Puis l’écran s’illumina et le camp tout entier se figea.

Des centaines de caisses allongées.

Alignées avec une précision quasi mathématique.

Formant une spirale parfaite, descendant dans les profondeurs, comme si quelqu’un avait décidé d’organiser l’inconnu selon une logique qui nous dépassait.

Personne ne savait qui avait fait ça. Ni pourquoi.

Même les géologues – d’ordinaire sceptiques, voire cyniques – refusèrent de s’y aventurer.

La caméra pivota doucement. Les caisses semblaient respirer sous la poussière, comme si elles attendaient quelque chose… ou quelqu’un. C’est alors que l’image commença à se brouiller – une vibration, un frémissement entre deux caisses. Une longue ombre fluide et silencieuse.

« Tu as vu ça ?» chuchota quelqu’un derrière moi.

Avant que je puisse réagir, le drone s’approcha du conteneur entrouvert. Le bois se gonfla, comme poussé… de l’intérieur. Une empreinte. Une présence.

Puis la caméra se tendit, comme tirée par un fil invisible.

Un souffle.

Un mouvement informe.

Et l’écran devint noir.

Pas le moindre problème.

Comme si une main avait simplement éteint la lumière.

Nous avons passé trois heures à essayer de rétablir le signal. Rien. Pas même une faible impulsion électronique. C’était comme si toute la technologie avait cessé d’exister à l’instant où elle avait détecté quelque chose qui n’aurait pas dû être là.

Au crépuscule, le géologue revint vers nous, pâle, tenant la tablette comme si elle était en feu.

« J’ai vérifié les images satellites des cinq dernières années », dit-il, la voix brisée.

« Et alors ? »

« Cette mine… n’existait pas. »

Un sentiment de honte silencieuse s’abattit sur le groupe. Nous avons scruté les photographies : une simple vallée, recouverte d’herbe. Pas de trou. Pas de tunnel. Rien.

« Elle est apparue hier », poursuivit-il. « Comme si elle avait surgi de la terre. Ou… comme si elle était revenue. »

Le mot planait dans l’air, trop lourd, trop ancien. Revenue.

Comme si ce lieu n’avait pas été découvert, mais s’était réveillé.

La nuit tomba, lourde, dense. Et puis… le bruit commença.

D’abord, un grincement métallique, profond et régulier.

Puis un long craquement, un son indubitable : celui d’un couvercle géant s’ouvrant après des siècles de silence.

Nous avons couru dehors.

La colline bougeait.

La terre s’élevait, non pas vers le haut, mais vers l’extérieur, comme si quelque chose testait les limites de sa prison minérale.

Les boîtes.

La spirale. Cet agencement, trop parfait pour un humain.

Elles n’étaient pas entreposées.

Elles étaient… abandonnées là.

Des coquilles. Des formes. Des enveloppes.

Et quoi que ce soit qui se soit déplacé entre eux, il ne semblait pas dormir.

Plus tard, des techniciens parvinrent à reconstituer quelques secondes de vidéo avant que tout ne s’obscurcisse.

Quelques secondes seulement, mais suffisantes pour figer un continent entier.

L’image tremble. La spirale ondule.

L’ombre n’est plus une ombre : elle s’élève, fluide, immense, telle une colonne de fumée, peuplée de figures qui n’ont jamais appartenu à notre monde.

Puis l’écran se couvre de rayures noires.

Et au centre apparaît quelque chose qui ressemble à un visage… pressé contre l’objectif.

Pas d’yeux.

Pas de bouche.

Seulement une expression : lourde, écrasante, presque inquisitoriale.

« Vous êtes arrivés trop tôt. »