Trop froid. Et le plus choquant : personne parmi ses proches ne semblait réellement bouleversé.

À 22h14, le moniteur cardiaque a émis un long signal continu. Les médecins ont déclaré la mort d’Elena de la Vega. Pour certains, c’était une fin. Pour d’autres, le début de quelque chose de bien plus sombre.

Rodrigo Vargas regardait sa montre. Pas sa femme. Pas son enfant. Juste le temps qui passait.
— Enfin… — a-t-il soufflé, comme libéré d’un poids.

À ses côtés, sa mère, doña Bernarda, serrait son chapelet.
— Dieu sait ce qu’il fait, — murmura-t-elle calmement.

Aucune larme.

Aucun cri.

Seulement une atmosphère étrange, presque calculée. Quelques minutes plus tard, des verres s’entrechoquaient dans le couloir.

Et il y avait Sofia.

Son assistante. Sa maîtresse. Elle s’est approchée de lui, trop proche pour que cela soit innocent.
— On a réussi, mon amour, — a-t-elle chuchoté. — Tout est à nous maintenant.

Tout semblait simple : une mort, un héritage, une vie qui change.

Mais un détail ne collait pas.

Le docteur Salazar ne quittait pas la pièce.

Son visage était impassible. Il a retiré son masque et a observé le corps d’Elena un instant de trop.

— Heure du décès : 22h14, — déclara-t-il. — Toutes mes condoléances, monsieur Vargas.

Rodrigo a hoché la tête sans même regarder le corps. Son téléphone était déjà à la main.

Tout semblait terminé.

Mais Salazar n’a pas bougé.

— Il y a autre chose, — dit-il.

Le silence est tombé d’un coup.

— Pendant l’accouchement, nous avons observé des complications… inhabituelles.

Rodrigo fronça les sourcils.
— Quelles complications ? C’est fini, non ?

Salazar le fixa droit dans les yeux.
— Pas des complications médicales.

Sofia recula d’un pas.

Bernarda cessa de prier.

— Nous avons trouvé dans son sang une substance qui ne fait pas partie des protocoles anesthésiques, — poursuivit le médecin. — Elle a été administrée avant l’opération.

Personne ne parlait.

— Cette substance provoque une chute brutale de la pression et un arrêt cardiaque. Autrement dit… — une pause — cela ne ressemble pas à une mort naturelle.

Le visage de Rodrigo pâlit.
— Qu’est-ce que vous insinuez ?

— Que la mort de votre femme pourrait être provoquée.

Le temps se fige.

Puis quelque chose d’impossible se produit.

Le moniteur, censé être silencieux, émet un son sec.

Bip.

Tous se retournent.

Encore un.

Bip.

Le verre de Sofia lui échappe et se brise sur le sol.

— C’est impossible… — murmure-t-elle.

Salazar se précipite vers les appareils.
— La pression remonte… le rythme cardiaque revient…

Elena n’est pas morte.

Elle entendait.

Chaque mot.

Chaque toast porté à sa mort.

Ses doigts bougent à peine.

Rodrigo recule, comme face à un fantôme.
— Non… ce n’est pas possible…

Mais le moniteur continue.

Bip… bip… bip…

Et à chaque battement, tout ce qu’ils croyaient déjà posséder s’effondre.

Salazar se penche vers elle et murmure :
— Maintenant, c’est à vous de vivre… et de parler.

Dans la pièce, il n’y a plus de fête.

Seulement la peur.

Une peur brute, glaciale, celle de gens qui viennent de se trahir eux-mêmes.