Par un matin brumeux de printemps, au bord d’un sentier forestier oublié, une petite lapine blanche fouillait les feuilles mortes à la recherche de quelque chose à grignoter. Rien ne semblait sortir de l’ordinaire — jusqu’à ce que son museau humide frôle un objet étrange, froid, et qui ne sentait pas la terre.

C’était un portefeuille.

La lapine s’arrêta, méfiante. Ce n’était pas une noisette ni une racine. L’objet semblait tout droit tombé du monde des humains. D’un petit coup de patte, elle fit basculer le cuir noir et usé. Une photo tomba au sol.

Sur cette photo : un enfant souriant, tenant une peluche… une peluche en forme de lapin blanc.

La petite lapine fixa l’image longuement. Était-ce une coïncidence ? Peut-être. Mais quelque chose dans l’air avait changé. Elle saisit doucement la photo avec ses dents et disparut entre les arbres, comme si elle savait exactement où aller.

Le portefeuille, lui, resta là, vide — sauf pour une seule carte glissée à l’intérieur, sur laquelle on pouvait lire :
« Si tu trouves ceci, suis ton instinct. »