Debout devant le miroir, il ajustait sa cravate – celle-là même que sa mère lui avait achetée à son entrée à Harvard. Il avait seize ans. Dans son reflet, un garçon aux yeux d’adulte, un regard qui semblait avoir vécu cent vies. Dans quelques minutes, il devait donner une conférence à des professeurs, des gens deux fois plus âgés que lui. La salle sentait la craie, le papier et la gêne.

« Tu n’es pas nerveux ?» demanda quelqu’un.
« Non. C’est juste dommage que tout soit si simple », répondit-il avec ce léger sourire fatigué que seuls les esprits terriblement intelligents connaissent.

Dix-huit mois… et il lisait le New York Times comme un livre pour enfants. À huit ans, il parlait huit langues. À onze ans, il entra à Harvard, où il fut accueilli comme un miracle de la nature. Les journaux le surnommaient « l’homme du futur », « l’homme le plus intelligent qui ait jamais vécu ». Son QI est estimé entre 250 et 300, la fourchette où les nombres perdent leur sens. Mais derrière ces chiffres se cachait non pas un dieu, mais un garçon las d’être un génie.

Il ne jouait pas, ne courait pas, ne se battait pas. La pièce était remplie de cahiers, de livres et de formules, et son père, professeur de psychologie, était convaincu que son fils pourrait être élevé pour posséder un esprit parfait. Sa mère était fière, les voisins jaloux et les journalistes faisaient irruption. Mais que se passe-t-il quand on a des décennies d’avance sur le cœur ? Quand le monde entier attend de vous l’impossible et que vous aspirez simplement à être ordinaire ?

À onze ans, il donnait des cours à des professeurs sur la puissance quatre des ensembles et ne comprenait pas pourquoi ils ne voyaient pas l’évidence. À seize ans, il était diplômé de Harvard, mais sans en ressentir la joie. À dix-sept ans, il enseignait à l’Université du Texas, mais dès les premières semaines, il réalisa qu’être un garçon envié par les adultes était insupportable. Il s’enfuit.

Un jour, il déclara à un journaliste : « Je veux vivre quelque part où personne ne saura que je suis Sidis. »
Mais où échapper à ses pensées ?

On le voyait dans les rassemblements. Il s’exprimait contre la guerre, contre l’autorité, contre tout système qui instrumentalise l’homme. Il fut arrêté à Boston et condamné, non pour ses idées, mais pour son incapacité à garder le silence. Après un an passé dans un sanatorium, il disparut. Il travaillait comme opérateur de machines à calculer, écrivant des ouvrages sur la cosmologie, l’histoire et les langues sous des pseudonymes. Seul, inaperçu, oublié.

Et pourtant, une étrange sensation : comme s’il était enfin devenu lui-même. Sans pression, sans attentes, sans regards indiscrets. Il arpentait les rues, calculant mentalement les dates – il pouvait dire en une seconde quel jour de la semaine tombait le 23 avril 1421. Pour lui, c’était comme respirer. Mais qui avait besoin de respirer maintenant ?

On le retrouva en 1944, dans une chambre miteuse, entouré de papiers et du silence. Une hémorragie cérébrale. Quarante-six ans. Sur son bureau : une note sur l’origine de l’univers, un brouillon de lettre et des calculs sur la durée de vie des planètes. Il n’avait pas de testament, pas de famille. Seul un mystère : pourquoi un homme capable de comprendre l’infini n’a-t-il jamais trouvé de sens à sa propre vie ?

Peut-être parce que l’intellect sans amour est comme un télescope sans étoiles. Il agrandit le vide.

Ou peut-être parce que le monde n’accepte pas ceux qui comprennent trop tôt le fonctionnement des choses.

Ironie du destin : celui qui pouvait prédire le jour de la semaine à une date donnée ne pouvait prédire le jour de son propre silence.

Et si on lui avait demandé s’il était heureux, il aurait probablement simplement haussé les épaules.

Lui, l’homme le plus intelligent du monde, n’a jamais appris à vivre avec.

Mais c’est peut-être précisément pour cela que nous parlons encore de lui : avec respect, avec tristesse, avec incompréhension.

Il se tenait devant le miroir, ajustant sa cravate.
Et il lui sembla que pour la première fois il voyait là non pas un génie, mais un homme.

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